傍晚收车的时候,林恩把35號开回车行,钥匙扔进铁皮棚子的钉板上。老波特正靠在椅子里翻一份赛马报纸,脚搭在废旧轮胎上。
“波特。”
“嗯?你又想干嘛?”
“我想跟你商量个事。”
老波特的视线越过报纸,瞟了他一眼。
“不加薪。”
“我没说加薪。”
“那你他妈要商量什么。”
林恩在波特对面的破椅子上坐了下来。
“我想改一下排班。以后我只跑早班。早上六点到中午十二点。下午和晚上,我有別的事做。”
老波特缓缓把报纸放下来:“別的事要做?怎么,嫌开车不赚钱?”
“写作。”
老波特浑浊的目光盯著林恩,然后他把脚从轮胎上放了下来,身子往前倾了一点。
“你说什么?”
“写作。我签了一份出版合同,和兰登书屋。”
老波特的表情很微妙。过了一会儿,他从口袋里掏出烟盒,抖出一根,叼上,点著,深深吸了一口。
“兰登书屋。”
“对。“
“……出版社?”
“对。出《教父》那个。”
老波特的烟停在嘴边。他盯著林恩,好像在確认面前这个中国人有没有在开玩笑。
然后老波特笑了一下,林恩见过老波特骂人、摔扳手、踢轮胎、朝著收音机吐口水。但他从来没见过老波特笑。
“操。“老波特说,“你得癔症了?”
“波特,我是认真说的。”林恩说。
“见鬼了,车行里出了个大作家。”
“还没出。书还没上架呢。”
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老波特吸了一口烟,把菸灰弹在地上。他沉默了一会儿,然后站起来,走到铁皮棚子角落的一个锈铁柜前,拉开抽屉,翻了翻,从里面掏出了一个东西。
一把钥匙。这把钥匙比车钥匙小,铜的,很旧,上面繫著一条褪了色的红绳。