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萨马拉金色穹顶惊魂（第3页）

唐纳德跟着那群人钻进小巷时，回头望了最后一眼。清真寺的轮廓在烟尘里若隐若现，像个被打瘸了腿却没倒下的巨人。他摸了摸口袋里那枚从药包上蹭下来的染料碎屑，红色的，像滴凝固的血。起爆时间晚了十秒，威力折了一半，足够了。

几乎在同一时间里，底格里斯河沿岸的清真寺相继腾起烟尘。

逊尼派的绿色清真寺里，正在晨祷的老人刚念到“平安……”，西墙就塌了半截。雕花的宣礼塔晃了晃，带着尖顶砸进庭院，碎砖溅起的尘土里，有人抱着古兰经趴在地上，白胡子上沾着血污。

什叶派的蓝色清真寺更惨。炸药被安在了墓室的穹顶下，爆炸撕开的裂缝里涌出陈年的霉味，那些镶嵌着绿松石的墓墙像被巨手揉碎的瓷片，散落一地的经文刻石上，还留着信众昨夜点的酥油灯痕迹。

摩苏尔的老清真寺里，守寺人阿里正往铜壶里添水。他听见引线的嘶响时，抓起身边的孩子往水井里推——那口八百年的古井成了唯一的避难所。爆炸声震落了穹顶的彩绘玻璃，碎片像雨一样砸在井沿，阿里抱着井绳数到第七秒，才敢探头看一眼：宣礼塔的影子歪在地上，像根断了的拐杖。

最南端的也门清真寺外，卖馕的妇人亲眼看见穿迷彩服的人冲进寺门。她的面团还在鏊子上发着，就听见里面传来闷响，紧接着是哭喊声撞开木门涌出来，混着飞扬的白色头巾。有个少年从烟雾里跑出来，手里紧紧攥着半块被炸飞的匾额，上面“慈悲”两个字只剩了半边。

这些画面在伊拉克的晨光里同时上演，像被一只无形的手打翻的棋盘。扎卡维的圣战士们在不同的寺庙里重复着同样的动作：踹门、布线、倒计时，然后看着烟尘裹着信仰的碎片升起。他们不知道萨马拉的金色穹顶只是瘸了条腿，只当所有炸弹都精准地咬碎了每个教派的心脏。

消息像蝙蝠一样在街巷里窜。什叶派的信徒看见蓝色清真寺的废墟，红着眼往逊尼派街区扔石头；逊尼派的青年扛着枪冲出来，喊着要为绿色清真寺报仇。河面上的渡船停了，撑船的人望着两岸升腾的烟柱，突然分不清哪团属于敌人，哪团属于自己的信仰。

只有唐纳德钻进的那条小巷还暂时安静。风里飘来远处的警笛声，像根线串起了城市各个角落的轰鸣。他摸出那枚红色碎屑，在指腹间碾成粉末——萨马拉的穹顶还在，可这片土地上，有更多东西已经碎了。

诅咒像藤蔓缠上每座清真寺的尖顶时，伊拉克的天空正被烟尘染成灰紫色。

什叶派的阿亚图拉们在被炸穿屋顶的宗教学校里紧急集会，白头巾下的脸涨得通红。“这是逊尼派极端分子的宣战书！”最年长的教士将拐杖重重砸在裂开的地砖上，“看看蓝色清真寺的墓室——他们连先知后裔的安息地都敢动！”愤怒像野火般窜过街巷，年轻人扛着AK-47守在检查站，凡戴白色头巾的逊尼派人经过，都要被搜身三次，有个卖橄榄油的老头只因口音像摩苏尔人，就被按在墙上揍出了鼻血。

逊尼派的长老们则在临时搭建的帐篷里对着《古兰经》祈祷。绿色清真寺的宣礼塔残骸还在冒烟，他们举着被弹片击穿的经文横幅对着镜头嘶吼：“什叶派政府纵容恐怖分子！他们炸自己的寺庙栽赃我们！”随即，巴格达的逊尼派街区开始焚烧什叶派政党的旗帜，路障用汽车残骸堆到两层楼高，有个穿黑袍的什叶派女人想冲过关卡找失散的孩子，被扔来的汽油瓶逼退，黑袍下摆沾着火星在地上拖出焦痕。

伊拉克政府的反应像台生锈的机器。总理在电视上对着破碎的清真寺照片念稿，眼镜滑到鼻尖也没察觉：“我们将采取一切措施……维护……呃……各教派团结……”话音未落，国防部的车队就被什叶派民兵拦下，士兵们举着枪与对方对峙在桥面上，河水里漂着上游冲来的宗教书籍残页。安全部队的指挥官在电台里吵架，什叶派军官拒绝派兵保护逊尼派村庄，逊尼派士兵则把弹药偷偷送给同族的武装分子，制服上的国徽在阳光下显得格外讽刺。

民众的反应像被踩碎的玻璃，折射出无数种疼痛。摩苏尔的守寺人阿里从井里爬出来后，发现幸存的孩子们正围着被炸断的宣礼塔碎片哭，他突然抓起身边的铁锹，不是去清理废墟，而是朝着隔壁什叶派街区走去——直到看见那个曾送他无花果酱的老妇人正跪在地上捡经书，才把铁锹哐当扔在地上，蹲下来一起捡。

更多人选择沉默地逃亡。底格里斯河上的渡船挤满了人，有什叶派父亲把孩子举过头顶，让逊尼派的船夫先救，船夫却把船往中间划，既不靠东岸的什叶派码头，也不靠西岸的逊尼派码头，就在河心打转，直到引擎被流弹打坏，所有人都漂在浑浊的水里，分不清彼此的眼泪和河水。

唐纳德在小巷里听见远处传来的枪声，像在为这场混乱伴奏。他捏碎了指尖的红色碎屑，突然想起萨马拉老教士贴在墙上的背影——那堵墙没塌，但整个国家的墙，好像正在无数声爆炸里，一块砖一块砖地往下掉。

阴谋论像馊掉的油汤，泼在本就沸腾的锅里。更像一把淬了毒的暗箭，总被好事者攥在手里，专挑矛盾的缝隙射去。

茶馆里的收音机正播放着匿名者的录音，电流声里裹着尖利的指控：“是伊朗人混在什叶派里炸了清真寺！他们想吞并南部油田！”穿白袍的逊尼派男人把茶杯往地上一摔，碎片溅到隔壁桌什叶派青年的鞋上——那青年昨天刚在蓝色清真寺失去了父亲，此刻红着眼吼回去：“明明是沙特资助的极端分子！你们的长老早就收了钱！”唾沫星子混着茶渍溅在墙上，有人抄起板凳，有人拽出藏在袍子里的短刀，没人注意说书人悄悄溜到后门，把刚收到的美金塞进腰带——那录音是他照着稿子念的，雇主说“越乱越值钱”。

电台里的声音更阴险。“政府在炸自己的寺庙？”一个刻意压低的嗓音像毒蛇吐信，“想想吧，什叶派总理需要一场动乱来解散议会……”这话被逊尼派武装分子录下来，用扩音器架在皮卡上在街区巡游。安全部队的检查站里，逊尼派士兵听见这话，悄悄把枪口往什叶派同僚那边偏了偏；而什叶派军官则对着电台骂了句“放屁”，转头就把本该送往逊尼派村庄的救济粮扣在了仓库——他开始怀疑那些村民藏着恐怖分子，就像电台里说的那样。

社交媒体上的图片更是真假难辨。有张被疯转的照片里，穿特警服的人正往绿色清真寺搬炸药，配文写着“什叶派警察自导自演”，却没人知道这是恐怖分子用手机拍的同伙——他们故意穿着偷来的制服，就为了让这张照片点燃更多怒火。摩苏尔的守寺人阿里在废墟里捡到部没炸烂的手机，屏幕上正跳出这条推送，旁边捡经书的老妇人突然尖叫起来：“是你！是你们逊尼派串通警察炸的！”阿里手里的铁锹“哐当”落地，他看着自己满是灰尘的手，突然分不清自己到底是受害者，还是别人嘴里的“阴谋参与者”。

台下的阴谋者们在阴影里数钱。扎卡维的副手站在叙利亚边境的仓库里，看着手下把新到的AK-47堆成小山——伊拉克的武器黑市价格三天涨了两倍，而那些被煽动起来的教派冲突，正好成了他们运输军火的掩护。“让他们互相杀。”他对着卫星电话冷笑，“等两派把军队耗光了，这片土地就是我们的。”电话那头传来模糊的笑声，是某个西方国家的军火商，背景音里有香槟杯碰撞的脆响。

更隐蔽的渔利者在政府大楼里。石油部长的秘书正把一份“紧急开采权”文件塞进抽屉，文件上的公司名是他小舅子刚在塞浦路斯注册的——清真寺遇袭后，南部油田的安保招标突然变成了“秘密项目”。总理办公室的传真机吐出张匿名纸条：“解散议会，我能帮你拿到俄罗斯的贷款。”墨迹还没干，门外传来示威者砸石头的声音，总理对着镜子理了理领带，突然觉得那匿名者的提议没那么荒唐。

唐纳德在小巷深处撞见个卖报纸的孩子，头版照片是萨马拉金色穹顶的残损一角，标题用猩红的字写着“什叶派的阴谋”。他摸出硬币买下报纸，指尖划过那些煽动性的文字，突然想起自己调整炸药角度时，旁边的恐怖分子正对着手机念叨：“要让他们觉得是对方干的……”原来那些被他削弱的爆炸，只是更大阴谋里的一个零件——就算金色穹顶没塌，只要人们相信“是对方炸的”，扎卡维的目的就达到了。

想作乱的人并不惧怕真相被揭穿，他更害怕的是秩序过于清晰。唯有在思维的迷雾中，他才能找到自己的机遇。这也是扎卡维同意临时修改命令的原因。

远处的枪声又密了些。有个穿黑袍的女人抱着孩子往渡口跑，怀里的婴孩哭个不停，她不知道该往东岸的什叶派码头跑，还是西岸的逊尼派码头——两边都有人举着枪喊“别过来”，而那些举枪的人，昨天可能还在同一个市场买过她的馕。

唐纳德把报纸揉成一团塞进排水沟。纸团滚了几圈，沾着污水停在阴沟深处，像个被遗忘的真相。

纽约联合国大厦的会议厅里，镁光灯把柚木地板照得发亮。秘书长攥着发言稿的手指泛白，当他念出“这是对人类文明共同遗产的亵渎”时，后排突然响起椅子摩擦地面的刺耳声响——卡塔尔代表猛地站起身，黑袍下摆扫过邻座的咖啡杯，深褐色液体在浅蓝色地毯上洇出不规则的云纹。

伦敦唐宁街的深夜会议还在继续，首相的钢笔在文件夹上敲出急促的点。“法国佬已经开始撤侨了”，外交大臣把眼镜推到额角，指节叩着投影幕布上闪烁的红点，“但沙特那边传来消息，他们的宗教领袖正在召集信徒——我们不能让波斯湾变成火药桶。”窗外的雨斜斜打在百叶窗上，像有人在用指甲反复刮擦玻璃。

东京银座的寿司店里，电视屏幕正播放着清真寺穹顶坍塌的慢镜头。穿和服的老板娘端着金枪鱼大腹的手突然一抖，橙红色的鱼肉坠在榻榻米上。邻座的美国商人立刻掏出卫星电话，他对着听筒吼出的“原油期货”几个词，混着刺身酱油的咸香飘向街面。几个戴白帽的阿拉伯留学生攥紧了筷子，其中穿绿衬衫的年轻人突然把芥末狠狠抹在米饭上，呛出的眼泪顺着棱角分明的脸颊滑进络腮胡里。

巴西利亚的雨林边缘，印第安部落的长老正用羽毛笔在羊皮纸上画着什么。翻译官在一旁低声解释新闻里的画面，老人突然停下笔，骨节突出的手指指向远处的篝火——那里有群背包客正在弹吉他，旋律里混着远处水电站的轰鸣。“石头垒起的房子会倒，”他把沾着炭黑的手按在羊皮纸上，“但火灭了，就再也暖不了人了。”篝火突然爆出火星，惊飞了树梢上的夜鹰。