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潜伏者的审讯与潜伏（第1页）

2005年扎卡维营地审训

夜色像被墨汁浸透的棉絮，厚重得几乎压垮了摩苏尔郊外那座废弃的仓库。

进入营地大门的时候，步话机里传来扎卡维助手的声音：“谢赫要所有队长立即到会议室集合，其余人员返回宿舍待命，未经许可不得离开。”唐纳德立即跳下车，装作提着裤子，向着一处偏僻处小跑而去，身后的人笑着说：“阿布，他忍不住了，要尿裤子了哈。”

此时，留守营地、坐镇指挥的扎卡维盯着电视上反复播放的画面——清真寺的宣礼塔侧面裂出一道狰狞的伤口，金色穹顶却依旧在残阳下泛着微光。

他总觉得不对劲。那一瞬间的火光太短，冲击波太弱——没有达到他想要的效果。

爆炸前，只有阿布打过一个电话，临时修改了爆炸点。现在，他的怨气急需一个出口。

军事顾问在旁低声汇报：“爆炸当量不足……引爆点偏离了承重结构……”每个词都像细小的冰碴，沿着他的脊背一路爬上后颈。

在独裁者眼中，任何可能动摇权威或背叛自己的影子，都是不能容忍的威胁。无论那人多么显赫、多么聪明，只要有一点怀疑，他的心就会翻涌不息，彻夜难眠——哪怕那只是道听途说。

他和几个核心一遍又一遍地仔细地审视了当天的行动方案，甚至到每一个细枝末节，一步一步排查，最终了解到一个士兵的退出和叫阿布的意外加入，于是他把注意力渐渐转到了阿布-也就是唐纳德身上。

仓库铁门被撞开时，唐纳德正用刀片小心翼翼地刮着军靴上的泥垢。两名蒙面武装分子架着他胳膊往外拖，他挣扎着撞向堆成山的弹药箱，铁皮的回声在仓库里层层回荡，像一连串无形的警报。“你们是谁？怎么回事？”然而，没人回答，他的喊叫被硬塞进黑布袋，只剩闷哑的震颤；袋里人的呼吸时深时浅，扯着黑袋一起一浮。

审讯室的灯泡忽明忽暗，悬在唐纳德头顶三寸处。扎卡维的皮靴碾碎地上的玻璃渣，脆响一声声敲击着唐纳德的神经。审讯室的灯泡忽明忽暗，悬在唐纳德头顶三寸处。

唐纳德被压着低头，余光里瞥见墙角站着几名戴头巾的圣战士。多年经验告诉他——“每一次，都要尽可能多记住现场的特征。”其中一个戴着红格子的头巾，指节上有道浅白的疤。那一瞬间，唐纳德本能地记下了这一细节——不是出于警觉，而是出于习惯。

扎卡维的皮靴碾过地上的碎玻璃，每一步都像踩在唐纳德的神经上。“你在华盛顿的联系人吗，你到底是谁？”他的声音裹着烟草和火药的味道，指甲掐进唐纳德被反绑在椅背上的手腕。

当唐纳德听到这句问话，心里立即就明白了，这只是怀疑，没有确证，语感异常强烈的人能够从你表达的间隙里，一个文字，一个标点，哪怕只是口气上，都能准确感知你的真实本意，这也是绝大多数的人不知道自己已经泄露了真实的意图。

三天三夜里，仓库外的蝉鸣从喧嚣到嘶哑。唐纳德的血在水泥地上结了层暗红的痂，他始终重复着同一句话：“我效忠的只有安拉和谢赫您。”直到第四天黎明，扎卡维看着对方涣散的瞳孔，突然一脚踹翻了审讯桌。金属撞击声惊飞了屋檐下的乌鸦，它们盘旋着掠过仓库顶，翅膀划破了刚泛起鱼肚白的天空。

圣战士踢了踢他的右腿，唐纳德疼得蜷缩起来，嘴里骂骂咧咧：“我们的谢赫扎卡维待我不薄，我犯得着跟个来路不明的逃？他说能带我绕开雷区，根本是想拉我垫背！”

事发几天前。

唐纳德因被扎卡维怀疑破坏了针对金鼎清真寺的恐袭计划，已被拷打、挨饿近一周。这天，他双手双脚被捆着，锁着蜷缩在墙根，正垂着头昏昏沉沉时，铁门“咣当”一声被撞开。几个圣战士架着另一个被打得满身是血的人，往地上一扔，转身就出去了。

唐纳德没抬头，继续装着迷糊。没过多久，他听见那人窸窸窣窣挪动身体，渐渐凑到身边，一股热气拂过耳畔——他清楚，对方靠过来了。唐纳德依旧装着“浑然不觉”，沉沉“睡”去，耳朵却竖得笔直，时刻“盯”着对方的一举一动。

过了一会儿，那人似乎察觉到唐纳德在酣睡，便又挪远了些。

又过了一阵，唐纳德像大梦初醒般睁开眼，懵懂地环顾着屋子，瞥见那人时，像是吃了一惊，却没吭声，只扭过头，两眼无神地发怔。

对方看在眼里，想开口，嘴张了张，见唐纳德没要说话的意思，便也硬生生闭了嘴。

拘留室墙上小铁窗透进的光线越来越暗，两人都明白，又一天快要耗完了。

看守扔进来两盘晚饭时，对方终于找到机会搭话：“你在这多久了？”

唐纳德没精打采地应了句：“七、八天了吧。”“为啥进来？”对方追问。

唐纳德没抬头，也没继续答腔，只顾埋头扒拉着手里的饭。

对方见没回应，突然像疯了似的摔了餐盘：“这帮混蛋……”

唐纳德仍旧低着头，一声不吭，只管吃自己的饭，静等着对方进一步发作。见他没接话，新来的咕咚灌了一大口水，稍稍缓解了尴尬。

饭盆沿最后几粒米被唐纳德用勺子刮净时，铁门外的脚步声刚过第三道拐角。他正准备把盆往墙角推，旁边的人忽然弯下腰——快得几乎看不出来一瞬间，唐纳德的直觉像被电了一下。这才注意到对方收拾自己饭盆时，左腿膝盖处有个不自然的弧度，像是被什么东西硌。

在唐纳德起身准备收拾餐盒的时候，“我帮你吧。”那人的声音混着铁门的锈味飘过来，不等唐纳德应声，两只饭盆已经摞在一起，被他用胳膊夹着往门后走。金属碰撞的轻响里，唐纳德瞥见他右手虎口有块浅褐色的疤，像被火烫过的形状。

“谢谢，哪里人啊？”唐纳德把这句话抛出去时，正盯着那道疤看。他没指望得到答案，这里的人要么说“无可奉告”，要么报个听不出真假的地名，就像报一串密码。