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黑旗升起（第2页）

穿着褪色的深蓝制服，臂章模糊，头戴贝雷帽。他们并排站在路中央，像某种临时设下的检点。一个人举手示意他停车，另一个向车尾绕去。

“Checkpoint（检查站）?”尼克嘟囔了一句，伊拉克自从萨达姆被抓后，临时政府为了维护治安，经常设立临时检查站也是常态，他并没有在意，所以，脚却下意识踩住了刹车。

他刚打开车窗，还没来得及掏出翻译证明，一只粗暴的手已经伸进车里扣住了他肩膀。

“ID（证件），”那人用近乎命令的英语说，口音生硬。

太粗野了，尼克想抗议，手往后座翻箱找证件。但就在他身体侧过的一瞬间，一股金属的冰凉猛地贴住了他的太阳穴。

那不是警棍，也不是手电——是枪口。

空气像突然被抽走了一样沉寂。他商人的敏感意识到了什么，不敢回头，余光扫见一只戴着灰色皮手套的手，食指已经搭上扳机。

身后的另一扇车门被猛地拉开了，他还来不及喊，嘴就被人从后面用布封住。他的背被扭曲成一个不自然的角度，脸紧贴着地毯残留的油污味。越野车咯吱一声熄火，像被拖进了一个无声的陷阱。

他知道，什么地方走错了。

时间来到了炎热的5月份，巴格达某地。无法射出的子弹

那间屋子像是半毁的仓库，一半的屋顶早在空袭中塌陷，另一半残留着几根焦黑的横梁。墙角挂着一面黑旗，四角拉向不同的方向，钉在墙上，变了形，上面用白色阿拉伯文书写着：

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LāilāhaillāAllāh，Mu??ammadunRasūluAllāh

（万物非主，唯有安拉；穆罕默德是安拉的使者）

白色的书法在阴影中如同刀锋般冷冽。地上铺着一块油污斑斑、试图掩盖血迹的塑料布，一台DV摄像机正对着房间正中，红色的待机灯静静亮着，仿佛在等待某种宣判。

美国建筑商尼克·伯格被推搡着带进来，嘴被布缠住，眼中没有哭喊，只剩挣扎后的麻木。他双膝被强行压在塑料布上，脊背被扳得笔直，好像一尊被雕刻完最后一笔的人像。

他对面，那些蒙面人站成一排，持刀者走得最近。他的手稳，眼冷，不说话，像是早已习惯了这种工作。

就在几米外的废墟里，唐纳德和一群圣战士站在一起，静静地看着这一切。

眼前的尼克清晰可见——汗水、泥尘，还有某种极度清醒的恐惧。

情报局的声音在唐纳德脑海深处响了起来，仍旧冰冷而清晰：

“未经授权，不得参与。你的任务是情报监控，优先追踪扎卡维、奥萨马。不要暴露。”

他额角的青筋跳动，行刑者手中的弯刀像火焰一样烧灼他的眼球。他的脑海里闪过尼克的档案照，那是在护照里露出半笑的男人，还有他自己昨天听到的录音——尼克在审讯中说：“我只是来修点无线电的。”

“他妈的。”唐纳德心中暗骂了一句，口袋里的食指在扳机上停留了几秒，然后……缓缓松开。

他还在犹豫的瞬间，一个头戴红色格子头饰的圣战士从他面前缓缓走过，脚步沉稳，目光却迅捷地扫过四周。就在擦肩而过的一瞬，那人似有意无意地蹭了一下他紧握扳机的右手——动作不重，但精准，同时眼睛意味深长地看着唐纳德的眼睛，像是在刻意打断他的决心。

唐纳德心神一晃，不由自主地转移了注意。那人停在他面前，紧盯的眼神缓和了，并朝他微微一笑，像是在寒暄，外人看来就是同事间的普通问候，但又仿佛隐藏着什么不易察觉的意味，然后静静地站在了他与前方之间。

唐纳德别过脸，闭上眼。随后，一句低沉的祷词响起，接着便是某个沉重物体倒地的闷响。

紧接着，密集的枪声在仓库外骤然炸响，如同雷霆滚过荒原。几名圣战士高举步枪，朝天连开数梭子弹，弹壳在水泥地上跳动，发出清脆的响声。呼喊声随即响起，阿拉伯语的“安拉至大”一声接一声，混杂着血与火的狂热，如同某种宗教仪式的高潮。

在他们眼中，这不是谋杀，而是使命的完成。仿佛他们的子弹与刀刃，刚刚替真主执行了一次圣洁的审判。

然后是一片死寂。

录像发布后的几个小时内，它迅速在互联网和卫星频道上传播开来——虽然多数媒体很快切断了画面，但是类似直播的录像血腥画面还是在观众心中留下了浓重的阴影，那段模糊、震颤的图像已经钻进了世界的神经中。

在美国，白宫第一时间召开记者会，发言人压着情绪说出那句话：“这是野蛮的、懦弱的、反人类的行径。”总统亲自致电伯格的家人，承诺“正义终将到来”，尽管没人知道“正义”将从哪里来。