镜面蜿蜒而下，在瓷砖上积成细小的溪流，散发着铁锈般的腥气。窗台上的薄荷草彻底枯了，叶片蜷缩成焦黑的团，根部的泥土里，似乎埋着什么东西在蠕动。 画室里很暗，窗帘被拉得严严实实，只有镜子反射着一点诡异的红光。季栾沂的画架倒在地上，《秋日渡口》被撕成了齑粉，混在散落的画笔里，像堆被碾碎的骨头。 “栾沂？” 谢清衍的声音在死寂里撞出回声，却被某种黏腻的声响吞没——那声音来自镜子后面，像指甲刮擦玻璃，一下，又一下，缓慢而执着。 他摸黑找到开关，按下的瞬间，灯光却诡异地闪烁起来，明灭间，镜子里似乎晃过一个人影。 不是他的。 那影子很高，四肢细长，脖颈扭曲成不自然的角度，正贴着镜面缓缓移动，长发垂下来，遮住了脸，却有水滴落...