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寒坟枯草无声恸哭无人知（第1页）

第361章寒坟枯草，无声恸哭无人知

深秋的风裹着枯草屑，像无数只冰凉的手，刮过荒凉的墓园，卷起一片萧瑟。天还没亮透，灰蓝色的天幕压得很低，低得仿佛要塌下来，像一块浸满了泪、沉甸甸的破布。

陆野裹着一件宽大的黑风衣，帽子压得极低，口罩严严实实地捂住半张脸，只露出一双通红肿胀的眼。眼白里爬满了血丝，像蛛网似的缠得人喘不过气。他踩着满地枯黄的落叶，脚步放得极轻极轻，轻得像一片飘零的羽毛，像一只不敢惊扰亡魂的幽灵，一步步朝着墓园深处走去。

妈妈的坟，在最偏僻的角落，孤零零的一座土丘，连块像样的墓碑都没有，只插着一根光秃秃的木牌，上面用红漆歪歪扭扭写着“慈母之墓”。那红漆掉了大半，露出底下苍白的木头，像妈妈生前操劳过度、失去血色的脸。

是陆峥亲手立的。

陆野站在离坟丘几步远的地方，再也不敢往前挪一步。他怕自己鞋底的泥，脏了妈妈坟前的净土；怕自己身上洗不掉的血腥味，玷污了妈妈的清净。他看见坟头长满了枯黄的野草，风一吹，草叶簌簌作响，像妈妈从前哄他睡觉时，哼的那首不成调的歌谣，轻轻的，软软的，却一下下撞在他的心上。

他的心脏，瞬间被一只无形的手揪成了一团，疼得他浑身发抖，连呼吸都带着颤。

喉咙里涌上一股腥甜，是昨夜被殴打时咽下去的血，此刻翻涌上来，烫得他喉咙发疼。

他来晚了。

晚到，连妈妈咽气时，他都没能守在床边；晚到，妈妈下葬时，他只能躲在巷口的阴影里，看着灵柩被抬进墓园，连一声“妈”都不敢喊；晚到，只能趁着这黎明前的、最浓重的黑暗，像个见不得光的小偷，偷偷摸摸地来看她一眼。

陆野缓缓摘下口罩，又摘下眼镜，露出那张布满伤痕的脸。嘴角的疤还泛着红，是刀疤脸留下的印记，颧骨上的淤青还没消，眼底的狠戾被一层厚厚的、滚烫的痛楚彻底覆盖，红得像要滴血。

“妈……”

他张了张嘴，声音沙哑得不成样子，像被砂纸磨过的破锣，轻得只有风才能听见。

风卷着枯草，扑到他的脸上，带着泥土的腥气。他仿佛又闻到了妈妈身上的皂角味，那是妈妈洗衣服时，身上永远带着的清香；闻到了小时候，妈妈煮的红薯粥的甜香，热气腾腾的，暖了他整个童年。

他想起小时候，他总爱趴在妈妈的背上，听妈妈讲星星的故事。妈妈说，好人走了，会变成星星，在天上眨着眼睛，看着自己的孩子。他那时候总问，妈妈会变成哪颗星？妈妈笑着说，变成最亮的那颗，永远照着我的小野。

他抬头，看向灰蓝色的天。

天上没有星星，只有厚厚的、沉沉的云层，压得人喘不过气。

妈妈，你是不是在怪我？

怪我没出息，怪我成了人人唾弃的坏人，怪我连你的葬礼都不敢参加，怪我让你在九泉之下，都要因为我而抬不起头？

陆野缓缓蹲下身，膝盖碾过枯黄的草叶，发出细碎的、令人心碎的声响。他不敢跪下去，他怕自己这双沾过血的膝盖，脏了妈妈坟前的土；怕自己这身洗不干净的罪孽，玷污了妈妈的魂灵。

他只是那样蹲着，像个迷路的孩子，肩膀微微耸动着。眼泪，无声地淌下来，砸在冰冷的地面上，晕开一个个深色的小坑，很快又被风吹干，连一点痕迹都没留下，就像他这个人，连在妈妈坟前哭一场的资格，都没有。

他不敢哭出声，只能死死咬着嘴唇，把呜咽都咽进肚子里，喉咙里发出嗬嗬的声响，像一只濒死的野兽，在无人的角落里，舔舐着自己血淋淋的伤口。

他多想扑到坟前，抱着那根冰冷的木牌，喊一声“妈”，喊到嗓子哑，喊到眼泪流干。

多想告诉妈妈，他不是故意的，他没得选。他只是想护住哥哥，想护住那个支离破碎的家，想让妈妈能笑着，看着哥哥穿上警服，成为她的骄傲。

多想告诉妈妈，他好想她，好想再吃一口她煮的红薯粥，好想再听她哼一次那首不成调的歌谣，好想再扑进她的怀里，感受一次那暖得能融化一切的温度。

可他不能。

他是渡鸦的人，是双手沾着血污的恶鬼。他的眼泪是脏的，他的哭声是聒噪的，他的靠近，是对妈妈最大的亵渎。

他只能这样蹲着，无声地恸哭。哭他那早逝的妈妈，哭他那支离破碎的家，哭他那再也回不去的、干干净净的从前。

风越来越大，卷起坟头的枯草，迷了他的眼。他抬手，抹了一把脸，指尖沾着冰凉的泪，还有枯草的碎屑，粗糙地蹭过脸上的伤疤，疼得他心头一颤。

他从风衣兜里，掏出一个用红布包着的东西。红布是妈妈生前最喜欢的那块，他偷偷藏起来的，里面裹着的，是那枚被踩得变形的仿造警徽。

他小心翼翼地打开红布，露出那枚布满裂痕的金属徽章。指尖轻轻拂过徽章上的纹路，触感冰冷，硌得掌心生疼，像硌着他那点早已破碎的念想。

这是他藏在心底的最后一点光，是他对“干净”二字，最后的、卑微的执念。

“妈，”他的声音更轻了，轻得像一缕烟，一吹就散，“我知道，我不配……可我，也曾想过，做个好孩子，做个让你骄傲的孩子……”

他把红布包好的警徽，轻轻放在坟前的枯草里，像献上一份最虔诚、也最卑微的祭品。